春回春又去

金红的阳光爬上了我身后的书架，温柔地凝视着书脊上那些大文豪的名字。忙乱的我一回首，就看到自己单薄的影子落在书架的一个角落。

心中一动，推窗驻足。窗外的那片金黄的油菜地不知什么时候青了，在丛生的青色中泛出银色的辉光。是去年？是前年？还是大前年？我在这个窗前对着这片油菜地慨叹春天来得悄悄，去得急促。也许年年我都这样叹息过吧？叹息里，我的鬓角已经微露银丝，我的额头早生沟壑。

油菜地外的那一排稀疏的乔木也不知什么时候繁茂浓郁起来，几周前那淡淡的水墨画一样的嫩绿被染得那样厚重、深沉。它们年年青了又黄，黄了又青，年年似乎都是老样子。可仔细回想当年我刚搬来时它们还是一株株幼苗，只有我的胳膊那么粗，窝在田坝下面露出一截高高低低的脑袋，现在竟是那样高大粗壮。我年年都这样看着它们长大却没有觉得“树木已成”。可是我除了蹉跎几岁，哪里有什么可以拿来安慰自己呢？

那年，我冒冒失失地在城乡不甚分明的此处安家；第二年我又懵懵懂懂地把自己从山沟沟里移栽到这个称之为“城”的围城里。意气风发地准备经营一下自己，搬来一摞又一摞书装饰我身后这个窄小的书架。书架渐渐满了起来，只不过让灰尘的栖身之所更加曲折一些。

我忙啊，忙得不知道自己在忙些什么。每天我匆匆忙忙出门，晚上疲惫不堪地回家，又疲惫不堪地在键盘上胡乱地敲击。敲下了什么，我也不知道，只记得自己曾经沾沾自喜过，只记得常常抱怨时间的苛刻，只记得雪尽花开、春去冬来我仍在奔走。

远处山下的村落升起袅袅炊烟，多么熟悉的炊烟啊！那些丝丝缕缕升腾在朝阳里，飘散在暮色中的炊烟是我最甜美、最清晰的记忆。童年时代跟在老牛身后背诵课文，青年时期躲在黄昏的山坡上看《水浒》的剪影一张张都飘散在这乡村的炊烟里。哪一张照片上都飘出一串舒缓的牛铃啊！

我的枯瘦的手在夕阳里划过那些被我冷落了一年、几年的纸张，沾染起去年、前年、大前年的灰尘，留下一道刺眼的指纹轨迹。在这个暮春的阳光里，一种寒意袭上心头。

记不清是那一天还在抱怨春天来得迟缓，殊不知在我不经意间她就离我而去，留下一个娇媚的背影任我怅惘张望，留恋回味。

春回春又去，我的春天还剩几何？