书斋雪

雨下着，打落在后院的枇杷树上。今宵醒来，望见梧桐高高，零零星星的雨闲适地下着。我和祖父，乡下孩子走出了这青瓷白瓦的后院。

我们去寻菜花。菜花寻不着，我急了。祖父轻轻地撑着伞，梨花淡白，雨正凉，一树的桃花清清白白中带点微红色的笑意，感觉凋落在了地上。老人撑着伞，独自悠闲地走着，雨靴满是尘泥。他的后面牵牵扯扯这一路零星的菜花，满是清香的味道。原来院门后面满是菜花。

于是，我穿过田埂去看菜花。雨下得大了些，水轻轻地流着，菜花像雪一般。端详着满地的菜花，我竟发现了一种精神：平淡。雨中，菜花似乎随着我的心境而变。儿时，我常住于一片古屋之内。每当下雨时，屋内独点一盏青灯，我和祖父静听下雨的声音，似乎听到了人生之境。只是听，我未看，却听到了菜花、枇杷、杏花以及所有的树，似乎都会说话，或许像是画在了宣纸上。一年四季，我都听，我恍然听到了春雷、夏雨、秋风、冬雪。古屋是个书斋，那些雷雨风雪似乎就在一卷卷的书里面，但书中的风雨却不像真正的风雨。于是，祖父就带我走出书斋，去寻找那些零散在地上的风骨。不知是什么时候，我终于找到了这风骨。但当我找到的时候，我已经长大了，但我还是一遍遍不厌其烦地看着风景。

我审视着他们。时间也慢慢过去了，似乎我豁达了许多。

或许菜花黄了就是黄了，落了就是落了，它不会等谁，但始终保持着自己那种万事洞明的平淡风骨。但我又怀疑自己，难道这就是牺牲文化的苦涩代价吗？

至少我身旁还有个孩子，他笑着。似乎不见了，当我再看时，原来他在花中，他落下了花，一步步无拘无束。我由书斋走了出来，但我又走进了书斋。我终于明白，我不是在用牺牲什么来换取成人世界的通行证，只是换一种方式而已。

但我还是有一种忧虑：城市是否可以像乡村一样，或许说，他们是否可以有一种淡然的风骨，“此中有真意，欲辨已忘言。”书斋雪，下过雪的书斋定然有平稳中带些淡然的风骨。侧目倾听，字字句句，像遥远的绝响。