曾经这样爱过你
曾经这样爱过一个人，爱的人知道，被爱的人不知道。
这是暗恋吗？
爱着的时候就整天鬼迷心窍地琢磨他，他偶然有句话就想他为什么要这么说，他在说给谁听，有什么用？他偶然的一个眼神掠过，就会颤抖、欢喜、忧伤、沮丧，怕他看见自己，也怕他看不到自己，更怕他似看非看的余光，轻轻地扫过来又飘飘地带过去，仿佛全然不知又仿佛无所不晓，觉得似乎正在被他透视，也可能正在被他忽视。终于有机会和他说了几句话，就像荒景碰上了丰年，日日夜夜地捞着那几句话，颠来倒去的想着，非要把话里的骨髓榨干了才罢，远远看见他心里就毛毛的、虚虚的、痒痒的、扎扎的，在猜测中既难受也舒服，或上天或下地狱，或者和他搁在了天堂和地狱之间。
爱着的时候，费尽心机地打听他所有的往事。秘密地回味他每一个动作的细节，而做这一切的时候，要象间谍，不要让他知道，也怕别人疑心，要随意似的把话题带到他身上，在做出待听不听的样子，别人不说，自己决不先提他的名字，别人都说自己也不敢保持特别的沉默。这时候最期待的是他能站在一个引人注目的地方，这样就有了和大家一起看他议论他的理由。每知道一些心里就刻下一个点，点多了就连出了清晰的线，线长了就勾出轮廓分明的图，就比谁都熟悉这个人的来龙去脉，山山岭岭，知道了他每道坡上每棵树的摸样，每棵树上的每片叶子的袖情。
爱着的时候心里潮潮的，湿湿的，饱满得象涨了水的河，可有时又空荡荡的，象河床上摊晒出来的光光的石头。有时心里软软的，润润的，象趁者雨长起来的柳梢，有时又闷闷的，燥燥的，象燃了又燃的柴火，以边怀疑着自己，一边审视着自己，一边可怜着自己，一边也安慰着自己，自己看着自己的摸样，也不知该把自己怎么办。有时候冲动起来也想对他说，可是又怕听到最恐怖的那个结果，就只有不说，可分明又死不了那颗鲜活的心，于是又气他为什么不说，又恨自己没出息老盼着人家说，又困惑自己到底要不要说，又休恼自己没勇气对人家先说，于是就成这样，嘴里不说，眼里不说，可每一根头发，每一个汗毛孔儿都在说，说了个喋喋不休，水漫金山。
日子一天天过去了，还是没说，多少年过去了还是没说，哪个人像壶酒，被篙藏了。偶尔打开闻一闻，觉得满肺腑都是醇香，那全是自己一个人的独角戏，一个人的感情啊。此时那个人知道不知道都不重要了，不，最好不要那个人知道，这样更纯粹些，在这样的纯粹里，菜是自己，做菜的人是自己，回忆这爱的还是自己，自己把自己一口口地品着，隔着时光的杯，自己把自己醉倒了。
这时候也亦才明白，原来这样的爱并不悲哀没有世尘的牵拌，没有罗嗦的尾巴，没有俗艳的锦绣，也没有混浊的泥汁，简明，利落，干净，完全，这种爱，古典得象一座千年的庙，晶莹得象春天初生的一抹鹅黄的草。
这样的爱真的也很好。
至少它是一美好的回忆。
这是暗恋吗？
爱着的时候就整天鬼迷心窍地琢磨他，他偶然有句话就想他为什么要这么说，他在说给谁听，有什么用？他偶然的一个眼神掠过，就会颤抖、欢喜、忧伤、沮丧，怕他看见自己，也怕他看不到自己，更怕他似看非看的余光，轻轻地扫过来又飘飘地带过去，仿佛全然不知又仿佛无所不晓，觉得似乎正在被他透视，也可能正在被他忽视。终于有机会和他说了几句话，就像荒景碰上了丰年，日日夜夜地捞着那几句话，颠来倒去的想着，非要把话里的骨髓榨干了才罢，远远看见他心里就毛毛的、虚虚的、痒痒的、扎扎的，在猜测中既难受也舒服，或上天或下地狱，或者和他搁在了天堂和地狱之间。
爱着的时候，费尽心机地打听他所有的往事。秘密地回味他每一个动作的细节，而做这一切的时候，要象间谍，不要让他知道，也怕别人疑心，要随意似的把话题带到他身上，在做出待听不听的样子，别人不说，自己决不先提他的名字，别人都说自己也不敢保持特别的沉默。这时候最期待的是他能站在一个引人注目的地方，这样就有了和大家一起看他议论他的理由。每知道一些心里就刻下一个点，点多了就连出了清晰的线，线长了就勾出轮廓分明的图，就比谁都熟悉这个人的来龙去脉，山山岭岭，知道了他每道坡上每棵树的摸样，每棵树上的每片叶子的袖情。
爱着的时候心里潮潮的，湿湿的，饱满得象涨了水的河，可有时又空荡荡的，象河床上摊晒出来的光光的石头。有时心里软软的，润润的，象趁者雨长起来的柳梢，有时又闷闷的，燥燥的，象燃了又燃的柴火，以边怀疑着自己，一边审视着自己，一边可怜着自己，一边也安慰着自己，自己看着自己的摸样，也不知该把自己怎么办。有时候冲动起来也想对他说，可是又怕听到最恐怖的那个结果，就只有不说，可分明又死不了那颗鲜活的心，于是又气他为什么不说，又恨自己没出息老盼着人家说，又困惑自己到底要不要说，又休恼自己没勇气对人家先说，于是就成这样，嘴里不说，眼里不说，可每一根头发，每一个汗毛孔儿都在说，说了个喋喋不休，水漫金山。
日子一天天过去了，还是没说，多少年过去了还是没说，哪个人像壶酒，被篙藏了。偶尔打开闻一闻，觉得满肺腑都是醇香，那全是自己一个人的独角戏，一个人的感情啊。此时那个人知道不知道都不重要了，不，最好不要那个人知道，这样更纯粹些，在这样的纯粹里，菜是自己，做菜的人是自己，回忆这爱的还是自己，自己把自己一口口地品着，隔着时光的杯，自己把自己醉倒了。
这时候也亦才明白，原来这样的爱并不悲哀没有世尘的牵拌，没有罗嗦的尾巴，没有俗艳的锦绣，也没有混浊的泥汁，简明，利落，干净，完全，这种爱，古典得象一座千年的庙，晶莹得象春天初生的一抹鹅黄的草。
这样的爱真的也很好。
至少它是一美好的回忆。