如果你不在伞下

你说，一把伞下永远没有自己容身的位置。

为什么那丝丝漂泊的雨帘，和断裂的脆响，比秋天的月亮还要透亮？

如果大雨滂沱，溅起的雨雾就会轻盈飘逸，犹如无数柔软无比的白纱巾，在风雨中飘展。

或者细雨菲菲，谁都能感觉到自己的心灵纯净得一尘不染。

雨滴打在伞衣上，也许，故乡的人听到的是响声；而身处他乡的人，一定听到的是音乐。

那雨丝的姿势，无论怎样缠绵悱恻，我还是能在故乡丰腴的雨季里，瞥见你透明的灵魂。

一朵流浪的云，最终会成为雨的住所。那在天空中逡巡的燕子，永远是走不出故乡的魂魄……

如果你是风儿，那我就是雨，惟有涉过伤感的年华，多愁善感才不会淋湿你如花的面孔。

那为什么，你还用酸楚的泪水，洗涤自己望家的方向？

有时，故乡的云，就像色彩的阳光，如另外一个突然涉临的梦，让人生动起来。

那是谁，是谁仍没带伞，就像一朵飘移的云，游走在异乡的路上，并掏出了内心的歌谣，点燃了故乡的明媚？

或许，你正守望着散落的雨珠，辩认燕子在梳理漂亮的羽毛，然后如何打开翅膀，剪断檐雨……

而老屋，仍是你惟一的庇所么？

有时，雨在该下的时候没下，伞影就这样渐渐地远离了雨季，可接近了一轮挂满思念的月亮，并开始寻找一千种回家的理由。

有时，雨打芭蕉伞，弹出的调子里多了许多甜味。这雨季带来的幸福震撼人心，就像游子对故土的膜拜和倾诉。

因为，在安身立命的村庄，有多少花红柳绿被春风析出？有多少簌响被织在无边的疏雨里？

那些散落在村口大槐树下避雨的人，以及那些温馨的名字，和风雨中的狗尾草，正在向你轻轻地招手。

如果你仍不在伞下，那村口的大槐树却能容下月的芳香和美的内涵，足够你用一生的爱去填充。