一碗，一年

家里通了网，却早已不习惯霸占黑夜了。习惯了每晚窝在床上，一个人，一杯茶，一本书的时间了。是早已适应了这样的看似无波无澜，还是早已既定了一个现实的轮廓？我说不好。

反正，安或者不安都任随语言妄自表达。关于幸福，习惯于没有文字供养。我只知道，有时苍白，有时迷茫。只是不再泼洒时光里所有的任性妄为。

每一朵花都有一个不舍颜色的童话。以为可以回到一千年前，从此拾起二月的玉钗，三月的衣带，以及四月的青花。而我们却不能为一首诗饮酒烹茶了。一念起时，东风正恶，哪管三月西湖四月天。

焚书坑儒的想念，终于成了一场瘟疫。我不敢追着你五月的脚步，看杨花作倾城之舞。眉梢，披荆斩棘。我只说是错过了一场烟雨。而天色就此响晴出碎瓷的寓意。

没有人赶上六月的船只。我只当月色挡住了一系列完美。隔世离空，这座城市，永远以天涯的形式，鞭打着我眼里受惊的马匹。怨去吹箫，狂来说剑。是怎样一副千里迢迢的预兆。你，掠过三言两语的经幡，只用三个铜板，就开出一席沧桑的年轮。不说聚合，只说这岁月，总被桃花蹉跎。

七月的钟声，响了又响。催促黎明上岸，驱赶黄昏就餐。我孤独的症结里，一群惊慌失色的女子终日念佛，并适时在月亮的阴谋里乘机作乱，而众生的眼里，剑气预谋已久。只等一个大张旗鼓的日子，剖开所有的果实，取出念珠。被就地正法的，不是女子，而是佛念。

我不想把幸福做更多的关联。希望本末倒置的时刻，一场雨就此避过了自己。很多风跑的太快，以致于理想总是面目全非。整整一个八月，所有的呐喊都睡了，醒着的除了沉默，就是无言。

一条皱纹滑进河水里，他紧贴着我的皮肤，冰凉。

没有悬念，是另一种悬念吗？或者，就是在一些这样的时刻，愤怒总是天真的另一种演绎。于是，关于输赢，连一个定局都没有。我也越来越不再惊慌失措。那些心怀理想的人总是无畏到强大，无知到无耻。而我，在一边的沉默里，慢慢死去。九月，就这样在一条皱纹里趟过了。

十月的假象异常甘甜。我顺势扶起一张叫**情的椅子。不知道曾经倒地身亡的是哪些男女的姓氏。承诺总是讨嫌，在这样一个杀身成仁的时代。而历史却总是讨巧，总有一些故事至死不渝。

一个人的清明里，绝无依靠感。剔除所有有所戒备的冷和摇摇欲坠的暖，就是一个人的时间概念。不拿虚空安稳自己，不用现实拖累自己，一时间，天下顿空。有无因果，不过所遇非鸟。一个惊艳了时光，一个温暖了岁月。责无旁贷的是非里裹夹了许多无力。

他问，如今你还念念不忘吗？

于是，一句话就令天色转冷。从一月飘来的湿稠的云团落在心里，就是一片接一片不规则的不安。每一浮动，都是过错。只有沉默愿意纵容我所有的错乱。连年征战的心，和越来越长的黑发狂泻如雨。我想，我失去的不仅仅是平安，还有一种资格。再也不能抓二两青春，要岁月作陪，对月小酌。所有的小令如字落水中，锦书难托。