远去的母亲

在一片开阔的黄土塬上，一位母亲的葬礼被低沉的旋律和深冬的风紧紧包裹。又一些失去母亲的人，对着灰暗的灯火伤心欲绝。她是那么的无助和柔弱，一遍又一遍向亲朋哭诉母亲的生前与临终。她说，几次在灵堂前摸母亲的手，感到还有余温，似不曾离去。

又一位母亲，在光景渐好的时刻撒手人寰，这或许是宿命。子欲养而亲不待，注定我们没有更多的机会去孝敬和善待至亲至爱。为什么会这样？恍然大悟的时候，总是悔之晚矣的时候。

这些年，我最怕参加葬礼，尤其是女性的葬礼，因为这总会勾起自己对母亲的思念之情。每个人都有母亲，她或善良或慈爱，或伟大或平凡，或知书达理或一字不识，无论如何，她都是母亲，都是生命的源头和精神的原始支撑。年岁再大的人，不管男女，只要母亲活着，就一定没有长大，也依然在母亲的眼里是个孩子。

总有一天，母亲老了，走不动了，身躯佝偻了。我们会发现，母亲总孤独地望着远山的一棵老树，不再清亮的眼睛里的热泪无次序地旋转。她看到的究竟是什么，她想到的又是什么？我们不得而知。因为我们忙，没有时间去思考这些。殊不知，我们一天天疲于应付生活的拷问，却一次次错过走进母亲心灵的机缘。

贾平凹在谈到母亲时说，“三年里，我一直有个奇怪的想法，就是觉得我妈没有死，而且还觉得我妈自己也不以为她就死了。”母亲去世的三年里，贾平凹也想为母亲写文章，但他一直没有写，因为他不知道该怎么写。有一天，贾平凹突然有个感受，于是就写了下来，不到1200字的文章，他竟然整整写了一天。“特别悲伤，流了很多泪。”是啊，作为人，母亲永远是真真正正意义上的家，母亲的影响，贯穿血脉和一生。

我的母亲是在我出车祸后的第二年去世的。在她的灵堂前，我由于腓骨装了两块钢板和十七颗钢钉而无法下跪，我就坐在凳子上给她老人家烧香。等我在一年后第一次来到母亲的墓地，野草已经覆盖了坟头，几只鸟在周围飞来飞去。我当时就想，天堂里是否也有鸟叫声，如果有，母亲就一定不会孤单。也是在我的病床前，我看到母亲无助地哭，也许那时候我的疼正连着母亲的疼，母亲的疼或许是这个世界最伟大的疼。

大地一片肃穆，一些叶子总要在秋天的边缘飘落，西去的母亲是不情愿的。如果上帝还有一丝慈悲，会允许一位善良的母亲回头，再看看浮云遮蔽的村庄和茫然不知所措的送行者。也许，有一天我们会选择以这样的方式告别，我们或许还会在路途与自己的母亲相遇。多么遥远的下辈子，一定在我们看不到的远方。

母亲啊，我心中的小雨点来了，请你为我遮挡。